Zamieszkuję kraj                                                

gdzie prawdę wykreślono

ze słownika

Nasze potwory miały nasze twarze,                                                                                               

choć gdy się zbliżały nakładaliśmy im maski

naszych ojców i matek, naszych dzieci,

chomików, manekinów sklepowych, prezydentów,

piosenkarzy, zakonnic i skrzatów z wielkiego lasu.

Śmierć jest jak walkmen.                                                                                                

Przenośna i z własnym zasilaniem.

Z zewnątrz nic nie słychać.

Ale wystarczy nałożyć ją na uszy,

aby sprawdzić czy Mozart dokończył Requiem

Powołany do słabości rozumie dobrze że piekło                                             

nie znika, jak kameleon wtapia się jedynie w tło.